jueves, 16 de diciembre de 2010

Cuento de Navidad


( fotos tomadas por el autor )

Corrían los años en que se inventó la sopa de ajo y yo era un zagalillo que miraba como un mochuelo. Hacía mucho frío y en el campo cantábamos a las niñas:

 “Aunque me des veinte duros
no voy contigo al pinar
porque tienes sabañones
y me los puedes pegar”

Las nenicas, más dotadas para la lírica y para volverle loco a uno, respondían:

“…yo quiero a un labradorcico
que coja sus mulas y se vaya a arar
y a la media noche
me venga a rondar”.

Me pasé, como siempre, al bando de las chicas y terminé la coplilla como pude:

“… con la pandereta, con el almirez y con la zambomba que rezumbe bien”.

El frío no sabía que a la vuelta de la esquina aguardaba el calentamiento global. Yo tenía la piel que va desde donde terminaban las perneras cortas del pantalón corto más resquemada que hábito de fraile y más encarnada que el batallón de El Campesino.




El día viernes anterior a Nochebuena, entré en el saloncito de mi madre con las notas cuajaítas de matrículas de honor. Mi madre quien, para variar, estaba rezando a ver si mi padre volvía de su despacho sin tirarse de las barbas, me miró con su carita de Dolorosa, me dio un beso de los de antes de la guerra y empezó a ponerme polvos de talco Cálber en mi malsufrida piel, directamente heredada de ella.

Pregunté a mamá:

- ¿Hasta cuando debo llevar pantalón corto?

La madre amantísima y clementísima me dijo:
- La costumbre es llevarlos hasta la pubertad, en que te pondremos de bombachos.

Las ocasiones hay que cazarlas al vuelo, como a las perdices, y las zalamerías se usan a mayor abundamiento:

- Si es costumbre será que no es ley. Dile a padre que tengo la cara interna de los muslos como San Lorenzo después de pasar por la parrilla y que lo de la pubertad, que es circunstancia de geometría variable, puede esperar, pero yo no.

Mi madre correspondió a mis floreos con un beso que todavía llevo clavaíto en el cogollo del alma.

Sin esperar a la fiesta de los Reyes Mágicos, mi madre me llevó al sastre señor Espada en la calle Caballero de Gracia. En una nonada de días iba yo con los bombachos más contento que Chopillo.

Tiempo después me contaron que mi madre abordó ante mi padre la cuestión de mis entrepiernas, con un adorno andaluz:


“¿Qué tiene er niño, Migué?
Anda como trastornao…
Le encuentro cara de pena
y el colorsillo quebrao”.

Y colorín, colorao, este cuento se ha acabao.


domingo, 12 de diciembre de 2010

Don Juan



"Según algunos rumores, el Vaticano menciona ocasionalmente la posible beatificación de Don Juan. Es posible que, a su manera, el mujeriego fuera un santo, porque no buscaba tanto a las mujeres como a ese algo que hay en ellas." ( Sándor Márai 1984)

martes, 7 de diciembre de 2010

Soledad borgiana

   
     




( autorretratos de mi espectro )





Estoy solo y no hay nadie en el espejo (Jorge Luis Borges)



( foto A. García Alix )

martes, 30 de noviembre de 2010

El hálito del erotismo


( foto izquierda Helmut Newton; derecha H.Cartier-Bresson )

Los recuerdos de la vida amorosa de un joven se componen de muslos, brazos, gestos, movimientos... Cuando el rostro aparece entre los demás miembros del cuerpo, termina la pubertad y empieza la edad madura del hombre.

Una soledad gélida me envolvía. Era algo más que la soledad del extranjero, surgía de mi interior, de mi ser, de mis recuerdos; era la soledad sin esperanzas que caracteriza al escritor. Mis hermanos culturales avanzaban o retrocedían cada uno por su propio camino; sólo nos comunicábamos mediante señales luminosas.

En esa época aún ardía en mi interior la llama resplandeciente de la alegría pura del erotismo, que me permitía entregarme al amor sin sentir remordimientos ni rechazo. La extraña sensación de tener que huir del “escenario del crimen” tras hacer el amor todavía no se había apoderado de mí. Cogía todo lo que Berlín me ofrecía con las dos manos, sin temores ni dobles intenciones... Existen ciertas épocas en la vida en las que el hálito del erotismo es claramente perceptible en una persona que anda entre los demás como un elegido, como alguien a quien no se puede ni ofender ni ensuciar.


La atmósfera de Londres era erótica; Londres es quizá la única ciudad del mundo con una atmósfera erótica inconfundible. En París la gente se besaba en la calle y hacía el amor en los cafés..., pero el erotismo es algo oculto y rodeado de secretos; el erotismo es siempre el dessous, nunca la desnudez. En Londres no he visto ni un beso dado en una mano en público que durase un segundo más de lo debido o se prolongase de cualquier forma. Más la ciudad rebosaba erotismo y en la niebla se oían gritos de placer.


( Párrafos extractados de la obra de Sándor Márai )

martes, 16 de noviembre de 2010

CONCIENCIA DE AUTOR


En la Casa del Libro he manoseado un nuevo libro de David Lodge. La tesis del profesor es que, en la novela contemporánea, se va perdiendo la ficción literaria para ir más a la confesión, la narración de una vida, la visión singular. Aparece sólo la conciencia del autor y no tanto las conciencias de muchos personajes, como en las clásicas novelas del siglo XIX.

Estoy de acuerdo. ¿Por qué es así? El lo atribuye a que hemos perdido nuestras certezas metafísicas y por eso presentamos nuestro punto de vista singular, que nadie puede impugnar. Por mi parte, pienso que es mucho más difícil escribir “Guerra y Paz” o “Madame Bovary” que las novelas unipersonales de hoy. Y que las que son corales, contienen personajes de cartón piedra, dicho sea en términos generales.


De todas formas, en esta etapa de mi vida, no quiero artificios literarios. Sólo memorias, autobiografías, diarios o dietarios. Correspondencia, incluso. Y, ahora y siempre, poesía.

viernes, 12 de noviembre de 2010

LA ELEGANCIA EN LA MUJER


( foto Di Donato )

UNA MUJER BELLA SÓLO NECESITA, PARA ESTAR ELEGANTE, TRES TRAPITOS CUALESQUIERA:
DOS EN UN SITIO, OTRO EN EL OTRO


lunes, 8 de noviembre de 2010

FELIZ POR OBLIGACIÓN


( foto tomada por el autor en Donostia )

No me gusta ser feliz por obligación. Defiendo el derecho de los ancianos a recluirse en un cenobio o en su pueblo con su vaca Margarita.

Hay que desmontar con urgencia la industria que se ha creado para entretener a los jubilados. Quien pretenda recolocar a los pensionistas para realizar tareas retribuídas debe responder de sus actos ante lo que antaño se llamaba, no sin exageración, “El Altísimo”. Garrote vil para los psicólogos que teorizan sobre la conveniencia de mantener los vínculos sociales hasta el día en que uno entregue la cuchara.

Cada cual con su cada “cuala”, el mundo se desliza, la vida se resbala. Flaubert escribió: “Ser estúpido, egoísta y estar bien de salud, he aquí las tres condiciones que se requieren para ser feliz. Pero si os falta la primera, estáis perdidos”.

¿Por qué damos por supuesto que los ancianos desocupados son todos unos infelices estúpidos? Un respeto, oiga, en nombre de un futuro anciano, si es caso.



martes, 26 de octubre de 2010

JUEGOS DE PALABRAS


( foto Manuel Mª Torres Rojas )

Pedrito me dice en la terraza del restaurante La Trainera:

 − Don Manuel, usted ya me entiende. Yo con usted lo paso muy bien, pero no puedo corresponderle.

Le digo:

− Pedro. Todos conocemos a gente a la que no podemos corresponder. Pero... ¿vamos por eso a dejar de tomar cañas juntos?

Él precisa:

− No, si yo quiero. Ya sabe usted que entre que me han quitado el coche, lo de las hipotecas de mi chalet en Villaviciosa de Odón, mi madre otra vez internada y lo de mi señora... ¿qué quiere que le diga? Que me hace falta distraerme. Usted habla bien y parece que sabe lo que dice.

 Le doy las gracias, sin retranca. Aconsejo:

− No puedes dejar de acudir a trabajar a la tienda sin llamar. Si anoche regresaste a tu casa a las 9 a.m. ¿cómo se te ocurre acostarte y poner el despertador para una horita más tarde? Más te hubiera valido tomarte una jarra de café fuerte y ducharte durante veinte minutos. Afeitarte, mudarte de ropa y cumplir con tu obligación. O esperar a las 9,30 y llamar a tu jefe para decirle que un flemón supurante te había producido una contracción de la epiglotis y un subidón de fiebre. Que te ibas a urgencias y que tratarías de acudir a la tienda por la tarde, si te daban el alta y no la extremaunción.

Pedrito piensa. Me mira por encima de sus gafitas de joyero présbita y toma su turno de palabra:

− Ya. Usted, Don Manuel, se explica bien porque tiene estudios y posibles. Yo a los catorce años entré en el comercio para ayudar en casa, pero a mí lo que me gusta es la noche, que yo he triunfado en el cabaret Morocco cuando allí bailaba la vedette Naima Cherky. Además, yo no estoy enamorado de mi mujer, porque ella no me sigue. Usted ya me entiende...y yo necesitaría un poco más de comprensión por parte de mi señora, que no me sigue en la cama.


( foto Manuel Mª Torres Rojas )

Vuelvo con Pedrito a la barra de La Trainera. Las barras de los bares son los Parlamentos del pueblo -¿Balzac?-. Han pasado meses, pero su monólogo sigue tal cual:

− Don Manuel si yo me porto bien todos los días. No llego tarde a casa desde que murió mi madre, que, por cierto, no hay manera de vender su piso porque mis hermanos piden siempre más. ¿Me comprende?

Asiento. Pido media de jamón. Pedro dice al jefe de la barra:

− Jiménez, dile a Benito que es para Don Manuel. A lo que iba. Me porto bien pero llega una noche en que ¡zácate!, la cago. Sí, voy y estropeo todo. Estoy cabreado con mis amigos, que antier me dejaron tirado a las cinco de la mañana en un puticlub de Móstoles.

Tercio:

- ¿qué hacías en un puticlub de Móstoles a las cinco de la madrugada? ¿Te han devuelto ya el carnet de conducir? ¿Fuiste a trabajar al día siguiente? ¿Has puesto al día la hipoteca de tu casa?

Pedro me mira. Pela un camarón y dice:

− Don Manuel, con usted es distinto, aunque yo no pueda corresponderle.

Le explico lo de siempre:

− Los pobres ni pueden ni deben corresponder a los ricos. Somos amigos, te invito de tarde en tarde a un aperitivo y sanseacabó.

Pedrito no ceja:

− Ya, pero se me va el último autobús a las 23:30.

Me toca a mí:

− ¿De dónde sale el bus?

Me recrimina:

− Se lo he contado ya varias veces. Sale de la estación de Príncipe Pío.

Ahora lo recuerdo. Allí se quedó dormido aquella noche toledana. La que llegó a casita a las 9 de la mañana. Pedro es hombre que tiene éxito con las mujeres, sobre todo con sus clientas. Me dice:

− Don Manuel, mi mujer no me sigue. Usted ya sabe.

Yo no sé nada. Veo a un hombre bueno, depresivo y víctima del piso-chalet y del consumismo.

Hablo yo:

− ¿Quieres otra caña?


jueves, 14 de octubre de 2010

LA GORDA DE LAGASCA 53


( foto del autor )

Anoche fui testigo de una concatenación de acontecimientos miríficos.

En el restaurante La Trainera me cuentan que el edificio de la calle de Lagasca número 53 está sometido a un expediente de declaración de ruina, cuyo detonante final fue la caída, a plomo, de una señora que vive en el primer piso, cuando estaba sentada en la taza del retrete. No se sabe si en trance de aguas mayores o menores.

Testigos presenciales aseguran que la dama, que pesa 140 kilos de los de báscula alemana, apareció, in púribus y encastrada en su inodoro, en mitad del local de la Droguería Ponce, en ese momento atestada de clientes, por ser mediodía. Cayera por su propio peso o fuera debido a la ley de la gravedad, es el caso que la vecina fue hospitalizada.

Despachada la cena, salgo del restaurante y héteme aquí que encuentro cortado el tráfico de la propia calle de Lagasca por obra y gracia de dos coches patrulla de la Policía Municipal, dos ambulancias del Samur tamaño king size y un camión del cuerpo de bomberos, dotado de un largo brazo articulado. Muchos balcones abiertos en los edificios colindantes y una nube de vecinos curioseando.

Pregunto a Juan, el guardacoches de la casa de comidas, pues no huelo a chamusquina, ni veo desprendimientos de cornisas, inundaciones, terremotos u otros fenómenos tipo tsunamis. Me explica que la señora gorda está siendo ascendida hasta su piso, de vuelta del hospital, en la cubeta que remata el brazo del coche de bomberos. Me descoyunto de risa y me pierdo la parte final de la operación, esto es, la contemplación de cómo los esforzados bomberos consiguieron introducir a la gorda por el balcón de su casa sin producir destrozos y sin intercesión de los dioses.



( Botero )

Me gustaría que el Ayuntamiento y la Comunidad de Madrid rindieran cuentas públicas del coste total de la curación y ascensión de la oronda señora, teniendo en cuenta que las horas nocturnas de los policías municipales, bomberos, y equipos del Samur deben ser extraordinarias. Exijo un informe detallado del Ministerio del Interior sobre si esta dedicación especial, por parte de las fuerzas de seguridad del Estado y de los servicios de protección ciudadana al caso milagroso de la jamona de Lagasca, puso en riesgo a la población de la Villa de Madrid. Digo yo que si tal número de efectivos están dedicados a elevar a una gorda, será porque no están atendiendo a sus naturales obligaciones de evitar atracos, violaciones u otras menudencias.
Oséase, que si la gorda quiere seguir engordando, debe procurarse ayuda sobrenatural y no gastar dinero de los contribuyentes.

A la hora de subir este relato al blog, me llegan nuevos datos sobre la prodigiosa aventura y desventura de la gorda de Lagasca número 53.

El primero es que el peso de la gorda va subiendo. Ya no se habla de 140 kilos si no de 150 ó 160, lo que aporta consistencia a la historia. El segundo, que añade verosimilitud, es que no fue el brazo articulado del coche de bomberos quien finalmente depositó a la gorda en su piso, sino la fuerza bruta de cuatro hercúleos bomberos quienes la subieron, en tresillo de tres plazas, por las escaleras del inmueble semi-ruinoso.

A mí me divertía más la inserción aérea de la gorda vía balcón y brazo mecánico-bomberil pero, si mal no recuerdo, en mi anterior crónica expresaba dudas sobre la factibilidad técnica de la operación. Y digo factibilidad porque Manuel Seco me lo autoriza. También comparabilidad, ambos derivados sustantivos correctamente formados de sus adjetivos correspondientes, esto es, factible y comparable.

domingo, 10 de octubre de 2010

Sexo, Mafia y Vaticano.


Amante de gánster, querida de obispo.

La ex prostituta Sabrina Minardi, concubina del difunto mafioso Enrico de Pedis, rompe su silencio y detalla turbios secretos de la Italia de los setenta y ochenta. Sexo, Mafia y Vaticano.
( El País )
¿Será que pueda ser que me desvío
de la vida...viviendo en mi refugio neoestoico?
A. Fernández de Andrada y servidor.

miércoles, 6 de octubre de 2010

CHRISTINE


Ha pasado el tiempo suficiente para seguir obsesionado.
Deseo que no vuelva. Ni ella ni su recuerdo.

( fotograma de un pequeño film que rodé en super 8.
Quien besa su frente soy yo... )

miércoles, 29 de septiembre de 2010

EN ISLANDIA NO HAY HORMIGAS


( foto El País)

Nunca me he sentido más perdido que en Islandia. Me salvó un cocinero granaíno que me propinaba de cena ¡doce! cigalas por noche.

De seguir las cosas así volveré a mi aljibe primigenio. Me basta con que el agua me llegue a las tetillas. Siempre habrá algún galápago que me dé conversación. Para tal caso, aquí está el cuento enterito y verdadero:
Escribo bajo la luz de la luna llena. Por primera vez. Hacía tiempo que no hacía algo por primera vez. Luz de luna que hidrata mi alma. Soy yo: pasado plusquamperfecto, presente en libertad condicional, futuro imperfecto.
El jardín es agua cerrada, que corre cuando cantan las acequias. Unas alcayatas sujetan mi pasado entre las ruinas de mi inteligencia. Apenas. Oigo el mar. Está bravo. Me calma.

miércoles, 22 de septiembre de 2010

ESTOY EN ESA EDAD...



( Hoy, 22 de septiembre, cumplo años.
Sí, el de la foto soy yo...hace algún tiempo )

Estoy en esa edad en la que un hombre quiere,
por encima de todo ser feliz, cada día.
Y al júbilo prefiere la callada alegría
y a la pasión que mata, la renuncia que hiere.

Vivir entre las cosas, mientras que el tiempo pasa
-cada vez menos tiempo para las mismas cosas-
y elegir las que valen una vida: las rosas
y los libros de versos, y el viaje y la casa.

Hasta ahora he vivido perdido en el mañana
-seré, seré, decía- o en el pasado-he sido
o pude ser, pensaba- y el mundo se me iba.

Ahora estoy en la edad en la que una ventana
es cualquier aventura, y un regalo el olvido.
Ya no quiero más luz que tu luz mientras viva.

(Rafael Juárez, "Lo que vale una vida")
.

domingo, 19 de septiembre de 2010

TRES MUJERES



Sheela me regalaba plantas que cuidaba primorosamente en su ático de la calle Ibiza. Sin ascensor, subía los siete pisos, a pata, escaleras arriba. Comíamos, nos besábamos y hacíamos la siesta. Desde su cama vislumbrábamos la capa del cielo de Madrid.

Yo preguntaba si nos pasaba algo. Ella siempre decía:
− Nada.

Era pequeña, dulce y culta. Rubia, pecosa y con unos pechos sin vuelta de hoja. Mandaba reportajes a la BBC de Londres. Tenía un perro grande que vivía en el parque de El Retiro, como yo por entonces.

Nos gustaba comer en los restaurantes económicos que había en el barrio. Sólo nos intoxicamos una vez, y lo resolvimos con dieta de agua y limón.

Aquella siesta le hablé de otra mujer. Sheela me dijo:
− Tú no tienes por qué elegir.

La otra, que era Rita, tenía otra opinión:
− Aclárate. O ella, o yo.

Conté el asunto al otro ángulo de nuestro cuadrángulo, que era Marisa. Ella me miró en azul:
− No es tu problema. Es de ellas. Y mío.

Yo no sabía que también el asunto era un problema para Marisa, quien vino de un colegio de monjas de Cáceres a vivir Madrid “la nuit”. Tuvo sus días de gloria como modelo y actriz de anuncios y esas cosas. Luego pasó a la revista y a los cafés-cantantes, de ahí al topless, para terminar ganando buenos cuartos como cocotte de constructores y promotores inmobiliarios.

Marisa se compró un pisazo en un edificio rehabilitado en la calle Bárbara de Braganza y un mal día me despidió por teléfono diciendo que yo había sido su gran amor, pero que ya estaba bien de joder por el morro. Así, como suena. Y todo porque se había traído del pueblo a una sobrina, para servir en su casa, que estaba de toma pan y moja. Por lo visto, la criatura dijo a su tía que yo la miraba en demasía. ¡Qué error, qué inmenso error!

                                                                 ( el óleo es...¡de Picasso! y se llama...¡Tres mujeres! )

jueves, 16 de septiembre de 2010

MI ZORRO


( ilustración Gatto: http://gattoenmascarado.blogspot.com/ )

Ayer noche, mientras la luz se resistía a amanecer, he soñado que amaestraba a un precioso zorrillo. De primeras, el cachorrito me mordía con sus pequeños dientes en aguja. Muy pronto le sale su natural bondadoso y come de mi mano. Le llevo a vacunar y a desparasitar, justo a tiempo de que su madre venga a visitarnos para comprobar si su cría está bien tratada. Se vuelve tranquila a su zorrera. Su cría está en buenas manos: ¡son las mías!

viernes, 10 de septiembre de 2010

OBITUARIO


( autorretrato )

Dado que no podré acompañaros en mi funeral civil, nunca religioso, debéis saber que Ella es la  encargada de redactar y  leer mi obituario. No debe ocultar mis rarezas ni flaquezas. Tampoco deseo ditirambos ni venganzas póstumas. Supongo que incluirá una breve referencia al personal universo de mi escritura. Y otra a mi gusto juanramoniano por la mujer. Y nada más. ¿De acuerdo? ¡No cotilleéis en demasía! Vuestro,
Manuel Mª Torres Rojas
.

( foto Leopoldo Pomés )
.

martes, 7 de septiembre de 2010

DESENCUENTRO


( ilustración Laura Tedeschi )

Te provoco y me obvias.
Mira mis pechos,
la curva hueca de la cadera.
Yazgo de lado,
opuesta a tu espalda.
Me acaricio el pubis
y me mojo.
Recupero el triángulo perfecto
que forman mis piernas.
El vértice explota.
El regusto de los dedos
me sabe ácido.
Es dulce el gozo
de la untuosidad.
Me retienes y me miras:
hoy no toca.

( Precioso poema de Cecilia Quílez )

viernes, 3 de septiembre de 2010

POR AMIGA, POR AMIGA


Por amiga, por amiga
Sólo por amiga.

Por amante, por querida.
Sólo por querida.

Por esposa, no.
Sólo por amiga.

( Alberti. "La amante. 1926")
Susi Romero de la Torre, a propósito de la polémica suscitada en este blog por la entrada "¿Amante o amiga?"
escribe un atinado correo, que reproduzco aquí, con su permiso:

Las relaciones entre personas, sea del sexo que sean, son genuinas e irrepetibles. No tienen por qué formar parte de estereotipos creados por motivos que ya no perviven en la sociedad hoy en día (pareja, hijos, protección, aprendizaje…)

Las etiquetas son un mal para las relaciones "sociales", ya sean entre hombres y/o mujeres. Encorsetan y molestan. Privan de libertad.

Creo en las amistades con sexo, en el amor sin sexo, en el sexo con amor y en la amistad con o sin tensión sexual; he visto ejemplos reales muy ajustados a esas formas, aunque desde fuera se vieran juzgados de otra, más simplista y desde luego, más cotilla.
Y lo del sentimiento excluyente... quizás está mal enfocado: ¿tu pareja... puede ser tu amiga? ¿puede haber entre dos personas tal grado de sinceridad que no destruya una pasión amorosa?

No sé si hay gente razonable que sea lo suficientemente madura para enfrentarse a ciertas maneras de vivir o de convivir. Todo lo anterior es extrapolable a toda clase de relaciones que supongan convivencia y/o contacto frecuente, como las familiares.

Susi Romero de la Torre:     http://durmiendoenunapapelera.blogspot.com/

martes, 31 de agosto de 2010

¿AMANTE O AMIGA?


"No prescindas nunca de la mujer,
como amante o como amiga.
Una mujer bella e inteligente vale
más que un hombre de jenio (sic);
una mujer solamente agradable
vale más que un hombre culto."

Juan Ramón Jiménez


( foto M. Yamamoto )

martes, 24 de agosto de 2010

DEL MAR AZUL...


( foto Masao Yamamoto )

A Susi, que duerme en una papelera:

"Del mar azul las transparentes olas
mientras blandas murmuran
sobre la arena, hasta mis pies rodando,
tentadoras me besan y me buscan..."

Rosalía de Castro (1837-1885)

jueves, 19 de agosto de 2010

HAIKU ÁMBAR



( foto de Masao Yamamoto )

( texto Manuel Mª Torres Rojas )

Ámbar, entre mil afanes, es una reconocida niponóloga, con gran cartel entre los poetas y estudiosos de los haikus. Aquella tarde de viento forano, se esforzaba en que mis entendederas comprendieran el wu-wei del taoísmo:

-No es tan difícil, me decía con su voz adelgazada por una manga de viento. Se trata de no hacer nada que no sea espontáneo…
-Mira, en Japón sólo hay una regla moral: no alterar la armonía de nuestra propia mente, del propio cuerpo, de los seres animados o de las cosas inanimadas…, susurraba Ámbar.

Y seguía, con su acento de piel de hembra:
"No dijeron palabra
el anfitrión, el invitado

ni el blanco crisantemo"

Asentí, con ojos de lluvia.

Ella añadía, cimbreando su media voz:
-el sol es sintoísta; la luna llena, budista; la roca, zen; el viento, animista; la montaña, sintoísta; el rocío, budista y así y así y así…

sábado, 14 de agosto de 2010

miércoles, 11 de agosto de 2010

LÍRICAS TRAICIONES


( texto de José A. Mesa Toré; foto de Manuel Mª Torres Rojas )

Me envías una escueta postal de tu viaje
con unas faltas leves de ortografía,
aunque eso no importa, ya sabes mi manía
de perseguir tus líricas traiciones al lenguaje.


viernes, 6 de agosto de 2010

EN MI BALCÓN AMARILLO


En mi balcón amarillo,
(como un rey reconocido
por amigas líricas,
-¡qué riqueza!-), yo sonrío.

JRJ ( adaptado al caso )

El premio concedido a vuestra posada
se debe a la gentileza de:

Mari Ángeles Garcia Garrido  http://elblogde-ma.blogspot.com/

jueves, 22 de julio de 2010

La medida de mi tiempo


( foto realizada por el editor del blog )

"Después de doscientas tormentas, cinco mil setecientos correos, innumerables insomnios plenos de recuerdos; veinte inviernos, diecinueve primaveras, tras varias grandes pruebas del espíritu y las innumerables pequeñas, eres un agua subterránea que permanece oculta en lo profundo tras haberse filtrado lentamente a través de la tierra: sereno, secreto caudal del alma que no teme ya las lluvias torrenciales ni la sequía.
No sé cómo ni cuándo emergerá, pero siento su rumor y su presencia cada vez que contemplo una fuente o el mar.
Perdona, no sé decirlo de otro modo, acostumbrados como estamos a las proclamas, a la grandilocuencia, a decir cosas para parecer mejor de lo que somos: cualquier palabra altisonante muere en mis manos antes de escribirla, no nos pertenece.
No hay lugar en el mundo en el que pueda ocultarme o huir, no es ni quiere ser una declaración de amor con ramos de flores y la rodilla doblada en la tierra.
Sencillamente, estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo"

( texto remitido al editor por una improbable lectora, quien atribuye su autoría a LORD DURVON LE ROUGE )

martes, 20 de julio de 2010

ESPÍA DE MI MISMO


( foto del autor en GLYPTOTEK de COPENHAGEN )

Un escritor es un espía de sí mismo. Por eso yo espío a esa persona que vive en casa, escribe en mi mesa de caoba y duerme en mi cama. Igual sucede que cada alma habita en dos cuerpos. O que un cuerpo alberga a dos espíritus.

jueves, 15 de julio de 2010

CARTA AL NIÑO


foto: el niño y su hermana E. )
"Querido niño Manuel María:
Las piedras se convertirán en rocas abrigadas de musgo cuando llegue el invierno de la primavera.

Mi querido okupa de aljibes, biólogo de galápagos, ranas, tritones y libélulas, amante de cachorros de dogos de Ena, aprendiz de naturalista de salamanquesas en cajitas de tabletas Okal, arquitecto de acuarios caseros. Naricilla metida siempre en el mundo de los adultos, responsable de la leyenda del recuerdo de la caída de Valeriano en la tartana, impresionado por las bocanadas de humo de la Maura.

Una pistola en la guantera del coche del amigo del padre o una confesión al párroco de El Pilar de la Horadada (ambas cosas igualmente peligrosas).

La llegada del otoño con la caída de las hojas…de forrar libros. Lucerita o el amor interior. La tía monja, caníbal de ovejitas Guillerminas.

El partido de fútbol del día de Nochebuena, con escenario gótico y mirón incluido. Atracón de polvorones, turrones, mazapán, alfajores, roscos de anís, mantecados y yemas….y el inevitable postre de chocolate de algarroba o zumo de limón con bicarbonato. El Belén y su protocolo, la Noche de Reyes rentable para el inteligente y dulce niño que sabe pedir y esperar…

El flan chino “El Mandarín”, tatuado de deseos de regaliz y besado y sorbido con avidez del que cree aún en que creer es hacer posible lo imposible. Anfitrión curioso de los gustos gastronómicos de SSMM y sus camellos.

El muro del 8 de enero, la jaula colegial, y mañana en los refugios subterráneos de tu barrio, seguido por las ratas como flautista de Hamelin que desea deshacerse de molestos y pasados ojillos rojos devoradores ávidos de sueños.

Los quince capítulos conforman el libro más memorable que he leído (y sentido). Tus tres meses entregados a ofrecernos al hombre que recuerda y al niño que vive (¿o es al revés?) , han sido todo un lujo para quienes te leemos y apreciamos. Gracias por entregarnos esta infancia por entregas, entregada por un corazón entregado. Y gracias por soportar amablemente a la impertinente Violeta, que ni sabe cecear ni tiene rizos tan siquiera, pero que en el fondo quiere a su manera al Guillermo de su alma."

   Esta carta ha sido enviada al niño con el remite de Marisa Vegas
 EL ESPEJO DE LA LUNA

( nihil obstat. Con las debidas licencias )

Esta carta resume ,con precisión y abundante cariño, tres relatos de mis andanzas infantiles publicados, durante los últimos meses y por entregas, en mi blog "Brevediario":


martes, 13 de julio de 2010

REGAZO DE MADRE JOVEN



¡...yo estoy en el regazo de mi madre joven, y el balcón fulgura
-cristales de colores- con la rosa viva de mi solo sol!

J. R. J. 

viernes, 9 de julio de 2010

ARCO DE LUNA DE MUJER


( foto Masao Yamamoto )

Es agosto en la huerta
y los tritones se bañan en mi alberca.
El agua tibia del aljibe alivia la leve ceniza de un pesar.

Mordisqueo una azufaifa azucarina, y
los aromas de un viejo amor se van acercando a mis manos.
A la noche, las salamanquesas sorben los mosquitos
que el farol de alumbre encandila.
Los chirridos de los grillos entumecen mis oídos.
Sueño que amanece en el camino del cielo.
Sin razón, la ociosa calima se desteje. No está el viento.
Si hay cuatro,
si son cuatro
las estaciones
¿por qué vivo yo tan solo en una?

Arco de luna de mujer en tierra firme.

lunes, 5 de julio de 2010

SU LENGUA EN LA MÍA



En la sexta noche consuelan mi insomnio
su voluntad de mujer que comulga con mis miedos
y sus manos que alivian ancianas culpas y acarrean nuevos fantasmas.

En el diagnóstico por imagen lo físico de
no parece evidente, mas ahora, en la cama,
su lengua en la mía desvaría los valores.

¡Anhelos de dos almas sobre mis almohadas!
La calle que me nació barrunta en domingo
la vuelta a noches huérfanas de regazo.

A sol puesto echo cuentas
de cuantos nombro enemigos míos.
Pienso el rayo verde que llegada el alba todo agrisa.
Sueños de diván compactan mis vísceras.

¡Qué costumbre es ésta que no te acostumbra
al desamor de ser libre!

¡Malhaya sea mi cama a solas!,
cortado el cuerpo y desabrida el alma.
Sinsentido que convoca a dioses menores,
reos de demiúrgicas ayudas hipocóndricas.

Al tercer sueño me aflige la imagen de aquel gorrión roto y mudo.

¡Ay de las tardes novias de domingo!

domingo, 4 de julio de 2010

LA NOCHE MÁS ORIENTAL XII



( capítulo duodécimo )

Por añadidura, siendo yo niño de orden y lógica, en la bendita noche de los reales magos de un año de anteantaño tuve una experiencia preternatural. La pared de mi cuarto se iluminó y me invadió una emoción profunda. Era una luz tan hermosa como la de un atardecer de otoño. La luz se convirtió en un bienestar tan absoluto que me desbordó de contento y me hizo comprender los asuntos de la Antigüedad. Al final tomó la forma de una cascada velada por organdí. Me dormí lleno de paz y armonía como si estuviera unido a la naturaleza de las cosas. De todas las cosas.

Sumido en tal iluminación, una fuerza interior me dijo que, pasadas las brumas del invierno, debía intentar conocer el mundo subterráneo de nuestro barrio, de manera que consiguiera llegar al colegio sin pisar aceras ni cruzar calles, entonces adoquinadas. Es decir, sin salir del mundo oculto, verdadera cuarta dimensión de lo que está ahí pero no vemos, de igual forma que una sola hoja de árbol puede ocultarnos la luna.

Ese mandato era de un hondo tan profundo que vislumbrar no pude su principio. Probablemente su origen se agotaba en mí mismo, igual que el corazón late por sí mismo y la mente piensa por sí misma. Cumplí el mandamiento en marzo siguiente y su relato pertenece a otro futuro escrito, pues en éste deseo renunciar a lo esencial para agarrarme a las pequeñas cosas que comparecen de mi pasado. Sólo puedo añadir ahora que, siendo invierno, la voz interior me decía que tras las nubes siempre está la primavera y que en primavera es bueno no olvidar que vuelven los inviernos y que debajo de la luz existe un mundo ciego. Ciego sí, mas lúcido y preciso. Como el rayo del amor o coup de foudre, según en qué idioma se mire.

miércoles, 30 de junio de 2010

DESNUDEZ DE DOS


"....tu desnudez suave era sólo un motivo, para que nuestras almas inmensas e inefables se perdieran, soñando, en sus dos infinitos..."

"Tu mundo y el mío, en el infinito de cada uno de nuestros sueños paralelos de cada sueño , se juntaron en el mismo infinito, y se mezclaron como el yin y el yang , como el bien y el mal, como un equilibrio perfecto entre el tú y el yo... almas gemelas , desnudas, sin máscaras, en su suave desnudez, fundidas en una sola alma en el mundo mágico de los sueños donde formaron un genuino sueño de amor....tú y yo...."

( al alimón entre Mari Ángeles García Garrido y Manuel Mª Torres Rojas, siguiendo el hilo de J.R.J. LA foto es del maestro Masao Yamamoto )

martes, 29 de junio de 2010

SUAVE DESNUDEZ


...tu desnudez suave era sólo un motivo
para que nuestras almas inmensas e inefables
se perdieran, soñando, en sus dos infinitos...

( Juan Ramón y Masao Yamamoto )

lunes, 28 de junio de 2010

CIBERP@ÍS



OLVIDÉ CONTAR QUE EL CIBERP@ÍS DEL PASADO JUEVES DIA 24 DE JUNIO RESEÑA ÉSTE VUESTRO BLOG "CASA DE CITAS".
Ya sé que no es para echar las campanas a volar, pero...
¿no será un ilustre heraldo de un perfumado verano?

domingo, 27 de junio de 2010

AMOR ETERNO



El amor no es para siempre. Los libros y las ex, si lo son.
Por ello, hoy domingo, he invitado a almorzar a mis
coffee table books. ¡Amena conversación!

viernes, 25 de junio de 2010

ENTRE AZUCENAS




Viene a mí una brisa suave y fresca...viene de pasar por entre azucenas...

( fotos de Sergio Reza y Adriana Reid )

miércoles, 23 de junio de 2010

NOCHE DE RONDA


Poesía de Mari Ángeles Garcia Garrido
Foto de Masao Yamamoto

Noche de ronda
la luna plateada preñada de luz
asomada en tu ventana,
las estrellas te alumbran
ya con su tenue luz,
en esta hermosa noche
de amor de ronda.


Yo te rondare con la tuna
amada mía, en noche de luna llena
cantando y bailando con la tuna
dulces canciones de amor,
a la luz de la luna en tu balcón
cuando sale la luna esta
alumbrando tu florido jardín.

Canciones de amor cantando
para ti mi amada,
llenas de esperanza
en esta noche de plenilunio
noche plena de amor.

 Noche de ronda
noche de amor
tu saldrás al balcón
desde la reja yo te rondare
con música cantada
desde el corazón
noche de cantares
soy tu trovador.

Noche de ronda
noche de luz y resplandor
noche de encontrarse
nuestro amor. 

Noche de festejo
noche de alegría
noche de ilusión
tu alma y la mía
se van a enamorar
en noche de ronda
tu amor y mi amor
en un intenso
corazón se unirán.

Se van a encontrar
para no separarse más
en esta noche de ronda
sellaremos nuestro amor
con la música romántica
novios seremos tú y yo
en esta noche de ronda...
de amorosa plenitud
yo te declarare mi amor
bajo tu balcón…