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Mostrando entradas de septiembre, 2013

Mi huerto nada menos

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(el autor antes del huerto)

Del monte en la ladera por mi mano plantado, tengo un huerto que con la primavera, de bella flor cubierto, ya muestra en esperanza el fruto cierto

(Oda a la vida retirada. Fragmentos.
Fray Luis de León)
En el quinto año de la séptima década del pasado siglo determiné pasar el estío en compañía de nadie. Polvo, sudor y hierro, en el  seco erial de la meseta castellana. Terminaría así unos estudios universitarios que me tenían harto. Harto de tanta anormalidad artificial. Fue mi primer verano sin veraneo.

Mi otro propósito, genuino y no confeso, era el de labrar un huerto en el piso paterno, vacío durante la canícula.

El primer designio no requería sino de unas horas de estudio cada madrugada, a menudo sentado en el balcón, por si se levantaba la fresca, que no lo hacía ni con las claritas del día. Desde siempre, las madrugadas han sido para mí la parte final de la noche, nunca comienzo del día. Me gusta atar la luna con el sol.

El segundo empeño fue planificado meses a…

Mañana...¿será lo mismo?

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Mañana cumplo años. Miro en torno y hallo que todo es lo mismo y no es lo mismo.  Mi barba está blanca... Y todo es lo mismo y ...no lo es.

Carta manuscrita a Rubén Darío

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(foto Manuel María Torres Rojas)
Madrid, enero de 1905
"Aún no han salido sus versos en Blanco y Negro. Es un periódico que marcha con las estaciones: en primavera, rosas; en verano, espigas; en otoño, crisantemos; en invierno, nieve. Y no hay quien lo saque de su paso. Supongo que esperan la primavera para dar vuelo a sus versos. Cosas…"
Juan Ramón Jiménez

Juan Ramón, el mejor poeta en lengua española desde nuestro Siglo de Oro, escribía maravillosamente incluso las postdatas de sus cartas a mano. Para muestra, valga este botón.

¿Cuál es la más hermosa?

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(foto del autor)
Entre el clavel y la rosa, ¿cuál es la más hermosa? El clavel, lindo en color, y la rosa todo amor; el jazmín de honesto olor, la azucena religiosa. ¿Cuál es la más hermosa?
Este verso pertenece al estribillo de una canción popular de la Edad Media, que Tirso de Molina glosa en un poema escrito en la época del Barroco.