A ella
(foto Polaroid de Chloé Aftel)
A ella que, cuando estrechaba mi mano, hacía
como que se la llevaba al corazón.
AL SOSLAYO
Nos miramos al soslayo... y no hubo nada. ( acuario nacional, LA HABANA, CUBA )
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TERCA LUZ
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Terca luz Hoy, fiesta de guardar, me permito invitarme a mí mismo a Casa de Citas, mayormente para no abusar de mis improbables lectores. Para más INRI, se trata de una poesía de mi cosecha lírica. ¡Ustedes perdonen! De la terca luz su postrer fulgor reúno, cautiva y descompuesta en oros y malvas y esmeraldas vela mi ánima de ambarinos linos. Tal vez fuera piadoso luz se recogiera en un solo haz de domésticas volutas, polvo de libros, y así el niño que queda apenas tuviera otra encomienda que limpiar las celdillas de la memoria… Mas... ¡qué va!... la impía luminiscencia no ceja y derriba el nido de mi cama. Quiebra el rayo por el cristal herido y rompe en topacios y opalinas y cárdenas turmalinas que a danzar invitan al hombre antiguo y a la mujer nueva. Bailamos tres, el hombre solo, la mujer que llega y el eterno niño. Peces fusiformes chocan, mecánicos, su
CONCIENCIA DE AUTOR
En la Casa del Libro he manoseado un nuevo libro de David Lodge. La tesis del profesor es que, en la novela contemporánea, se va perdiendo la ficción literaria para ir más a la confesión, la narración de una vida, la visión singular. Aparece sólo la conciencia del autor y no tanto las conciencias de muchos personajes, como en las clásicas novelas del siglo XIX. Estoy de acuerdo. ¿Por qué es así? El lo atribuye a que hemos perdido nuestras certezas metafísicas y por eso presentamos nuestro punto de vista singular, que nadie puede impugnar. Por mi parte, pienso que es mucho más difícil escribir “Guerra y Paz” o “Madame Bovary” que las novelas unipersonales de hoy. Y que las que son corales, contienen personajes de cartón piedra, dicho sea en términos generales. De todas formas, en esta etapa de mi vida, no quiero artificios literarios. Sólo memorias, autobiografías, diarios o dietarios. Correspondencia, incluso. Y, ahora y siempre, poesía.
Me encanta la fotografía, y sus bellas letras; y si es verdad q. solamente el roce de una mano puede hacer q. florezca...,¡el más grande amor; las caricias hacen vivir latir al corazón, le dan vida!
ResponderEliminarSaludos.
el sitio más cercano... efímero y hermoso.
ResponderEliminarClaro, conciso y directo...al corazón.
ResponderEliminarBesicos
Bravo, Manuel, esto es muy bueno. Es de esas frases que se pueden dibujar, pero además del gesto, parece que aún notas el calor.
ResponderEliminarSalud
Francesc Cornadó
A veces pasa.
ResponderEliminarY que bueno es.
Lastima que suelen ser celosas.
Un abrazo.
QUÉ PROFUNDIDAD!!
ResponderEliminarUN ABRAZO
qué maravilla! y hondo y todo y más.
ResponderEliminarbravo, maestro.
un abrazo.
que decir cuando esta todo dicho,excelente ,maestro
ResponderEliminarun abrazo
No se lo tengas en cuenta: a lo mejor es que allí tampoco había nada a lo que llevarse tu mano. Besos.
ResponderEliminar¿Se puede decir algo tan hermoso a un instante de recuerdo? Tú lo has hecho, Manuel. Gracias.
ResponderEliminarUn abrazote.
A través del roce de unos dedos se pueden sentir tantas cosas...
ResponderEliminarBreve y perfecto.
Un abrazo.