Lo que el viento me robó
El viento de la vida me robó
mis flores aquitanas.
Tan solo me dejó
el amargor del té de cada tarde,
primaveral y sola.
(las fotos están tomadas por mí con luz natural)
Antes de pasar por las armas
Antes de pasar por las armas a su hombre, ella le soltó: − Te quiero mucho. Y le transportó al más allá con dos cartuchazos del calibre doce; se puso su blusa color pistacho, retocó su rímel y colorete y se fue a tomar una copa al bar Teatriz. Monotonía, aborrecimiento, fastidio. El spleen, le cafard, l´ennui, el desgarramiento, la melancolía. Desgana y náusea. El tedio de la vida, vaya. El que escribe, escribirá. Quien lee, seguramente seguirá en ello. El noventa por ciento restante de humanoides se abstendrá. Se limitarán a actuar, a apresurarse. De aquí para allá. De allí para acá. El espectáculo debe continuar. También el aburrimiento, la monotonía, la saciedad. La chica que cortó la hebra de la vida a su marido por camino tan derecho, apenas si conseguía dormir tres horas por noche. Y para ello tomaba, todo junto, un lexatín de 5 mg, un transilium y un orfidal. Desde el día en que enviudó a las bravas, duerme dignamente nueve horitas, sin auxilio de la farmacopea modern
Es una brevedad hermosa y llena de melancolía.
ResponderEliminarEs fantástico lo que escribes, ya sea breve o extenso. Disfruto cada letra.
ResponderEliminarUn beso florido ( o dos).
me encanto! buen finde, besos
ResponderEliminarEn todo el mundo las flores simbolizan la amistad y la felicidad...cuando algo muere en alguna parte, en otra se renace...seguro que alguna semilla guardas en tu mochila,sino es así...bastón, zurrón, sombrero y unas buenas botas camino de Garoña...Las fotos de un gusto exquisito...con genes canarios, me va el café...un saludo
ResponderEliminarMi estimado Manuel
ResponderEliminar"Cuando una flor muere, nace una semilla, cuando una semilla muere, nace una planta… Y la vida sigue su camino más fuerte que la muerte."
Te dejo mi abrazo de siempre...
Bello!!
ResponderEliminar"El viento es un exigente cosechero.
El que elige el trigo, la uva y el verso...
el que sella el buen pan ,
el buen vino
y el poema eterno."
"Contra el viento no puede nada la voluntad del hombre."
- León Felipe -
Abrazo.
Tratando de rescatar al amigo de su languidez hago un ejercicio de libre asociación con esa flor de la dulzura. El Lilium oriental y la tetera son la excusa perfecta para solazarse.
ResponderEliminarBss
Tus jardines interiores siempre nos vencen de frutos. Besos y versos.
ResponderEliminarHola Manuel, amigo mío regalamos flores en vida a los vivos y los muertos , a nuestros seres queridos...
ResponderEliminarEs el lenguaje de las flores, el lenguaje de los sentimientos.
Amor y dolor juntos entre las flores del alma...en el jardín del corazón se les recuerdan ...tomando cada tarde una taza de té o café se añora su compañía en soledad... muchas veces los recordamos y ellos, vivos o muertos viven en el alma de las flores al contemplarlas...
Un abrazo de MA y feliz día.
Manuel, en tus flores "aquitanas" ya había cierta connotación como de lejanía, de melodía íntima y antigua que tarde o temprano se dejaría vencer al temblor del viento (tiempo). Con pocas palabras y unas imágenes preciosas dices mucho, y sigues susurrando en el aire.
ResponderEliminarMil besos.
La vida nos arrebata tantas cosas: momentos, placeres, amores, y a veces el dolor es tan grande, que nos quedamos atrapados en la nostalgia.
ResponderEliminarUn abrazo Manuel, me alegra saber de ti.
El viento te las robó y el mismo te las devolverá amigo. Me ha gustado mucho tu forma de expresar el sentimiento. Un fuerte abrazo desde el blog de la Tertulia Cofrade Cruz Arbórea.
ResponderEliminarhttp://tertuliacofradecruzarborea.blogspot.com/
El poema que leo es un susurro.
ResponderEliminarUn lánguido susurro
Un abrazo
Luna
hola pasa un artito por mi blogs q hay un Premio para vos, besos
ResponderEliminarVenga, el viento no roba nada, al contrario es el encargado de transportar voces y mensajes. Si las flores se marchitaron es una pena, pero ese sabor a té amargo seguro que quedará en tu recuerdo, como el olor de esa flores muertas, mezcladas con ese viento de la tarde.
ResponderEliminarBuenas fotos y un buen poema.