En la trampa


(Herta Müller premio Nobel de Literatura 2009)

"... en el fondo nosotros vivimos en el detalle, no somos capaces de vivir en el panorama."

 En la trampa. Herta Müller. Traducción de Isabel Adánez. Siruela. Madrid. 2015. 

Comentarios

  1. MA16 de agosto de 2015, 18:14

    Tendré que leer algún día el libro.
    Gracias por compartir este post.
    En la Trampa.
    El texto dice mucho...

    Un abrazo
    y feliz domingo apreciado Manuel...

    MA.
    El blog de MA.

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    Respuestas
    1. Manuel Torres Rojas16 de agosto de 2015, 18:17

      MA yo también intentaré leerlo próximamente. En el Babelia de hoy viene una entrevista muy interesante con Herta Müller. Abrazos.

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  2. Beatriz Salas Escarpa17 de agosto de 2015, 8:35

    Me apunto a leerlo 😊

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  3. DULCINEA DEL ATLANTICO17 de agosto de 2015, 14:21

    Gracias Manuel por la información trataré de leerlo, en estos días de relax un buen libro es la una de las mejores compañías.
    Besos.
    Puri

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  4. Belkys Pulido18 de agosto de 2015, 19:43

    Uy, esto le ha puesto sazón a mi día. Gracias.

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TERCA LUZ

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Terca luz                                                                    
Hoy, fiesta de guardar, me permito invitarme a mí mismo a Casa de Citas, mayormente para no abusar de mis improbables lectores.
Para más INRI, se trata de una poesía de mi cosecha lírica.
¡Ustedes perdonen!

 De la terca luz su postrer fulgor reúno,
cautiva y descompuesta en oros y malvas y esmeraldas
vela mi ánima de ambarinos linos.
Tal vez fuera piadoso luz se recogiera
en un solo haz de domésticas volutas, polvo de libros,
y así el niño que queda apenas tuviera otra encomienda
que limpiar las celdillas de la memoria…
Mas... ¡qué va!... la impía luminiscencia no ceja
y derriba el nido de mi cama. Quiebra el rayo por el cristal herido
y rompe en topacios y opalinas y cárdenas turmalinas
que a danzar invitan al hombre antiguo y a la mujer nueva.
Bailamos tres, el hombre solo,
la mujer que llega y el eterno niño.
Peces fusiformes chocan, mecánicos,
sus bocas en minerales besos de estéril cortejo,
mil cristales bermellones revient…
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CONCIENCIA DE AUTOR

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En la Casa del Libro he manoseado un nuevo libro de David Lodge. La tesis del profesor es que, en la novela contemporánea, se va perdiendo la ficción literaria para ir más a la confesión, la narración de una vida, la visión singular. Aparece sólo la conciencia del autor y no tanto las conciencias de muchos personajes, como en las clásicas novelas del siglo XIX.

Estoy de acuerdo. ¿Por qué es así? El lo atribuye a que hemos perdido nuestras certezas metafísicas y por eso presentamos nuestro punto de vista singular, que nadie puede impugnar. Por mi parte, pienso que es mucho más difícil escribir “Guerra y Paz” o “Madame Bovary” que las novelas unipersonales de hoy. Y que las que son corales, contienen personajes de cartón piedra, dicho sea en términos generales.

De todas formas, en esta etapa de mi vida, no quiero artificios literarios. Sólo memorias, autobiografías, diarios o dietarios. Correspondencia, incluso. Y, ahora y siempre, poesía.
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