CASA DE CITAS

( Daria Werbowy por Cass Bird ) De la terca luz su postrer fulgor reúno. Cautivo y descompuesto en oros y malvas y esmeraldas, el fulgor apenas vela mi ánima de ambarinos linos. Tal vez fuera piadoso que esa luz de luz se recogiera en un solo haz de domésticas volutas, polvo de libros, y así el niño que queda apenas tuviera otra encomienda que limpiar las celdillas de mi memoria. Mas... ¡qué va!... la impía luminiscencia no ceja Hasta derribar el nido de mi cama. Quiebra el rayo por el cristal herido y rompe en topacios y opalinas y cárdenas turmalinas que a danzar invitan al hombre antiguo y a la mujer nueva. Bailamos tres, el hombre solo, la mujer que llega y el eterno niño. Peces fusiformes chocan, mecánicos, sus bocas en minerales besos de estéril cortejo; mil cristales bermellones revientan las paredes cotidianas de mi egocéntrica guarida. ¡Inclemente luz que a su albedrío administra las sombras! Tarde quita claridad y el ocaso abate los colores y gem

En la tienda de Isidoro Álvarez, vulgo Corte Inglés, he manoseado/ojeado/hojeado un libro de David Lodge. La tesis del profesor es que en la novela contemporánea se va perdiendo la ficción literaria para ir más a la confesión, a la narración de una vida, a una visión singular. Aparece sólo la conciencia del autor y no tanto las conciencias de muchos personajes, como en las clásicas novelas del siglo XIX. Estoy de acuerdo. ¿Por qué es así? Lodge lo atribuye a que hemos perdido nuestras certezas metafísicas y por eso presentamos nuestro punto de vista singular, que nadie puede impugnar. Para mí, a la causa anterior debe añadirse que es mucho más difícil escribir “Guerra y Paz” o “Madame Bovary” que las novelas unipersonales de hoy. Y que las hoy en día se nos ofrecen como corales o pluripersonales, contienen, a manera de relleno, muchos personajes de cartón piedra. En general. De todas formas, en esta etapa de mi vida, no quiero artificios literarios. Sólo memorias, diarios. Autoficci

Antes de pasar por las armas a su hombre, ella le soltó: − Te quiero mucho. Y le transportó al más allá con dos cartuchazos del calibre doce; se puso su blusa color pistacho, retocó su rímel y colorete y se fue a tomar una copa al bar Teatriz. Monotonía, aborrecimiento, fastidio. El spleen, le cafard, l´ennui, el desgarramiento, la melancolía. Desgana y náusea. El tedio de la vida, vaya. El que escribe, escribirá. Quien lee, seguramente seguirá en ello. El noventa por ciento restante de humanoides se abstendrá. Se limitarán a actuar, a apresurarse. De aquí para allá. De allí para acá. El espectáculo debe continuar. También el aburrimiento, la monotonía, la saciedad. La chica que cortó la hebra de la vida a su marido por camino tan derecho, apenas si conseguía dormir tres horas por noche. Y para ello tomaba, todo junto, un lexatín de 5 mg, un transilium y un orfidal. Desde el día en que enviudó a las bravas, duerme dignamente nueve horitas, sin auxilio de la farmacopea modern

( foto tomada por mí ) La duermevela En las horas en que la vida está más muerta vienen a saludarme las voces de la noche, cantos amigos que, en la gris duermevela, alumbran en mí esperanzas de vidrio y azabache. Quebrado ya el ensalmo llegará la mañana que aún sigue dormida en su tacto de cuero y doblegará a la negra oscuridad, metáfora convulsa de odios y de dobleces. Apagada la luz, lucirán los colores: los verdes serán negros y el gris será el de siempre, un difuso océano sembrado de cizañas. Reconoceré, entonces, el color de la aurora y el curso de oráculo que ayer acuchillaba, cual ignoto celaje, el origen del tiempo. ( Picasso ) Este soneto en versos alejandrinos, firmado Cornadó y Torres Rojas, ha surgido del trabajo, cuajo de luz, entre Francesc Cornadó y un servidor de ustedes. Francesc es catalán de pro, arquitecto al servicio del hombre y escritor en busca la belleza y la rabia. Su blog, que recomiendo, está en esta dirección: http://francesccornado.blogspot.com/

( foto tomada por mí con móvil N8 ) The year's gold garbage                               R.L. La dorada basura de los años me ha ido acostumbrando a vivir entre sueños; ninguna sonrisa se desvanece en mi memoria; los ojos que una vez me miraron incitantes o quizá sin verme siguen fijos para siempre en mí... ( José Luis García Martín. Aldeanueva del Camino 1950 )

En las mañanicas del mes de mayo cantan los ruiseñores, retumba el campo. En las mañanicas, como son frescas, cubren ruiseñores las alamedas. Riense las fuentes tirando perlas a las florecillas que están más cerca. Vístense las plantas de varias sedas, que sacar colores poco les cuesta. Los campos alegran tapetes varios, cantan los ruiseñores retumba el campo. II Sale el mayo hermoso con los frescos vientos que le ha dado marzo de céfiros bellos. Las lluvias de abril flores le trujeron: púsose guirnaldas, en rojos cabellos. Los que eran amantes amaron de nuevo y los que no amaban a buscarlo fueron. Y luego que vieron mañanas de mayo, cantan los ruiseñores, retumba el campo. ( La maya es de Lope De Vega y las fotos de mi hermano Valeriano )